en el tiempo del lenguaje no llovía. palabras como mundos desplazados. los espacios del poema solo son continuidades. lo que fue ya sido ahora te circunda, regresa para no estar realmente. vuelve a ti como un gesto que ya no recuperas. pero al menos sonidos que explotasen agotados y una última violencia. un barrido de horas. todas las posibilidades. porque deshechas de sentido, llenas de aire hablábamos

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detrás de ese verbo algo estallaba. y la oclusión, pensamiento roto. una cuerda que al fin cedía. una extrañeza. cansadas girábamos el cuerpo. era preciso ser lo que otras tanto, y líquidos reptiles, y vanos en el discurso o aros de fuego. cansadas meditábamos el cuerpo y los futuros, las particularidades, sus colores remotos. hilos de luz como único esqueleto. el ojo una coraza. cuando era lo atendido que crecía, hinchado. lo que era siendo visto era dos veces

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