Se ha acumulado la nieve en el campo.

Hace un frío diáfano, permeante.

Ayer se arrojó una pareja a las vallas electrificadas

y no cayeron al suelo.

Los barracones contrastan con la nieve blanca

esta mañana en la que se nota el silencio.

Detrás de mí, los hornos crematorios,

el humo lleno de voces.

Cerca, por una ventana, se ve cómo asciende,

de esa taza de té,

otro humo en suaves, soñolientas curvas,

sobre la mesa del uniformado, que, satisfecho,

repasa sus registros.

Todo está en orden.